Не пишется, блядь!
Речь — это тоже текст. И если хочешь говорить — говори.
/один клёвый психотерапевт/
Знаешь, Кристофер Робин, я очень хочу говорить, но как будто что-то сломалось во мне, и делиться важным снова сложнее, чем молчать.
Мне не хочется писать мрачняк, но сил на доброе и светлое нет. Впрочем, на тёмное и страшное их тоже нет.
Давно хочу продолжить истории про Снежную Королеву и переписать цикл про Губльгрума. О, про Грума мне так много нужно ещё рассказать! Да и поболтать с призраком девочки в заброшенном доме было бы неплохо. А где-то в дубовом лесу ждут своих приключений Мори и старый ворон. Но всякий раз открывая блокнот, я чувствую, как мой словарный запас сужается до пределов Эллочки Щукиной.
И самое страшное — мои герои, кажется, уже ни на что не рассчитывают и не верят в меня. Они не лишают сна и не отвлекают от работы. А всё, что когда-то меня вдохновляло, снова покрылось пылью. Я работаю, сплю, хожу на массаж, сижу на больничном, встречаюсь с друзьями, катаюсь в Питер — но в мыслях лишь тот самый ветер, что нежно треплет арматуру на стройплощадке за углом. Возможно, мне просто не хватает хороших книг в организме, но читать почему-то тоже сложно. А может, пора снова менять антидепрессанты. Или завести уже, наконец, пару котиков и самого пушистого в мире пса (в съёмной квартире, ага).
И да, в очередной раз прогнать самозванца.
— Я никогда не смогу писать как она.
— Зачем тебе писать как она, если ты можешь писать по-своему?
Хо-хо, парниша! Мрак.
#Следуй_за_Штормом
#Безумные_рыцари
#Ветер_галактик
#ЗдравствуйКристоферРобин
P.S. И неважно, что сегодня среда. У меня уже три месяца один бесконечный понедельник.
